Callarsus

Aquí

Va por ti, Antonio

Para Antonio Corbacho, a 24 de julio de 2011, el octavo asalto, y último por KO, del mítico combate celebrado el 30 de octubre de 1974 en Kinshasa, Zaire.

Ali, bumayé.

El dios Clay tumba a san George Foreman en escasos veinte segundos tras una ensalada de cates de media hora de reloj la recibida por el campeón. Lo nunca visto, Antonio, déjate de tanto Oriente y sus exóticos guerreros samurais y pilla mandíbula Kentucky:

"Vuela como una mariposa y pica como una abeja", 
dijeron de él.

Qué bonito

A 23 de julio de 2011,

para José Tomás, con mi admiración y mi cariño, la canción que Rosario Flores le dedicó a su hermano Antonio:

¡Qué bonito!

Pildora reconstituyente

De la sorprendente respuesta que los medios de toda clase y condición están mostrando por la vuelta al toreo de José Tomás como si no hubiera otra cosa de la que hablar, flipo, me quedo con el seguimiento que le está haciendo la revista Etiqueta Negra, publicación de culto rifada, que ya le tiene puesto a un escritor en los talones a punto de salir procedente de los territorios malasañeros preparado como si fuera a la selva, rumbo a Valencia.

Tiene la particularidad el autor del trabajo, del que se hablará en este blog largo y tendido porque motivos va a dar para ello, de que no desea conocer al torero ni entrevistarse con él -lo cual indica mucho- pero al que tiene rodeado sin embargo y cada vez le achica más el círculo,

por cierto.

Píldoras tomatóxicas (V)

Lean aquí: de nuevo vuelve la Casquería Mari Puri (yo soy la Mari Puri) a todo trapo a los titulares.

Siniestro invento lo de la Casquería Mari Puri de cuando el G10 del T7, Lobby puro, cúpula, boicoteó la reaparición de  José Tomás en la plaza de toros Monumental de Madrid tras la retirada del año 2002, en uno de los momentos más duros de la vida de un hombre su compromiso venteño de junio de 2008 y del que salió José Tomás con sitio en el Olimpo.

Hoy día 20 de julio, de ahí la recuperación de la Casquería Mari Puri donde servidora lavaba y desparasitaba los despojos que se le otorgarían al héroe de la Sierra en una supuesta campaña que estos indecentes denominaron "Operación rabo", promovida por servidora la operación, vísperas de producirse otro compromiso del torero madrileño no menos duro en la plaza de Valencia, después de superar física y espiritualmente la letal cornada de Aguascualiente de la que llegó desangrado a la mesa de operaciones de la enfermería mexicana.

A ver si llamas, Carlos Abella, y te cuento pormenores acerca del nuevo viaje que ahora juntitos nos pega el innenarrable Javier Salamanca en representación de la Asociación el Toro de Madrid.

Por cierto, Carlos, a más de uno nos gustaría saber si existe algún método en esta democracia de mierda para que el contribuyente madrileño, taurino o antitaurino, sepa adonde va a parar el presupuesto que a la Fiesta destina la CAM.

Lo digo por si acaso SalamancaJota o cualquier otro tesorero de cualquier otra peña, estuviera manejando o aprovechándose muy malamente de un céntimo procedente de mi achicharrado bolsillo.

Píldoras tomatoxicas (IV)

De izquierda a derecha en la fotografía, Sánchez-López, una desconocida de Calahorra, creo, y Leticia Ortiz de la Titulitis con niki blanco con rayas amarillas

Píldoras tomatóxicas (III)

De izquierda a derecha, Carolina Fraile, Juan Sánchez-Fabrés, Sánchez-López, Pgmacías, Fernando Madrazo y Graciliano Pérez-Tabernero

Foto: Lucía Díaz Puig

Píldoras tomatóxicas (II)

Próximamente, más.

Píldoras tomatóxicas (I)

Julio de 1944, plaza de toros de Madrid, corrida de la Prensa, Agustín de Foxá se levanta desde una fila baja del tendido "9" durante la faena de Manolete al toro Ratón, que no se llamaba Ratón sino Centello, y levantando los brazos al cielo grita:
"¡Señor, no nos lo merecemos!".
Abril de 1947, a su vuelta de México donde había pasado el invierno con su novio y al comprobar la criminal campaña en contra de Manolete que tanto desde dentro como desde fuera del toreo y orquestada por profesionales y público se le tenía preparada, le dice Lupe Sino a un periodista:

"No pararán hasta que le vean muerto".
Foto: condesa de Estraza

Seguimos por bulerías

"Son los toreros,

los que se amarran,

primo,

cintas al pelo".

Por bulerías

"Mare mía qué vergüenza

que se enteren los gitanos

que tengo la fragua en venta".

Pero este quién es

Matanza en Texas II (bis)

Acerca de la puerta grande

No conozco a un solo aficionado de Madrid, he dicho aficionado, que esté conforme con la puerta grande conseguida ayer en la monumental venteña por César Jiménez, tras dos faenas insulsas, más despegadillas de lo conveniente y mal resueltas con la espada.
Pero el premio fue legalmente concedido por el señor presidente, que a ojo de buen cubero había mayoría de pañuelos y vocerío suficiente como para concederlo, luego se cumplió al pie de la letra el reglamento vigente que para eso dicen que está.
Si clamamos al cielo porque se aplica el reglamento como Dios manda y eso es precisamente lo que tiene que hacer la autoridad en todos los casos, entonces habrá que cambiar el reglamento, vamos, digo yo, y por mí que lo cambien o que lo dejen como está.
¿Otra solución posible? Pues, hombre, si ahora resulta que se abrió la puerta grande para que saliera por ella este insípido muchacho por culpa de unos de Fuenlabrada que vinieron en manada a aupar a su paisano, entonces yo propongo que se comience a pedir a la entrada el carné de identidad al público, una hoja de servicio debidamente rellena con número de asistencia por temporada a esta plaza, un examen con las calificaciones correspondientes sobre sus conocimientos en Tauromaquia, lugar de procedencia de cada uno y certificado que aclare la relación de cada cual con los actuantes, y un informe médico actualizado a primeros de mayo del año en curso sobre la salud mental de todos los que acudimos a las corridas de toros celebradas en la capital.
Señores: el problema es otro, mucho más gordo y muchísimo más difícil de remediar que esta pataleta ridícula que no altera para nada el anecdotario de la catedral del toreo.

Dos pájaros de un tiro

Voy y mato, dos, con la sola bala del grupo retratado en este fotón.

Un pájaro: darle salida al reportaje que no hace tanto me ha mandado mi amiga Montserrat de Pablo, la maestra Montse, gracias, Mont, una de las grandes fotógrafas del panorama gráfico nacional, desolador en cuanto a lo taurino, realizado a los postres de aquella inenarrable comida de aquella feria como homenaje improvisado a Juan Silveti, que estaba pasando desapercibido injustamente en el Madrid del siglo XXI, donde sin embargo fue queridísimo porque se conoce que Madrid ha perdido la memoria.

Se apuntó a última hora Manuel Capetillo, "Capeto", madre mía, qué volcán el Mosquetero, regalándonos a los presentes, que no llegábamos a la docena, el día de toros más inolvidable que soñar se pueda y, desde entonces, siempre en nuestro recuerdo perdudará tan grandioso y atómico personaje.

Otro pájaro que voy y mato del mismo tiro único: hoy se presenta en la Feria de San Isidro -y llega con halo-el novillero Diego Silveti, hijo de David, hermano David de mi cuate Alejandro, hijos ambos de Juan Silveti y por lo tanto nietos del Tigre de Guanajuato. 

Diego, bisnieto del legendario Juan sin Miedo, nieto de Juanito Silveti, hijo del Rey, pertenece a la dinastía más larga de toreros de toda la historia, junto con la de los Litri, al contar con cuatro generaciones sin interrupción en los ruedos y habiendo dejado todos sus miembros, hasta hoy, profunda huella en las arenas españolas. 

Suerte, Diego Silveti, nada me haría tan feliz hoy último lunes de mayo, día de San Fernando III el Santo, patrón de Aranjuez y del Frente de Juventudes, que verte interpretar el toreo que llevas dentro en la plaza que vio a tus antepasados competir con los más grandes de toda época.

Callaros ya...

...payos de la mala muerte.

Visita guiada a Alcurrucén

El cronista Pepecarlos

Pepecarlos, obsérvese mirando al fotógrafo, mientras hace el ridículo para los restos en su época pancartera

Como todos los años por estas fechas, traemos un clásico a nuestro espacio: la crónica del festejo de San Isidro que le corresponde firmar al pobre Pepecarlos en la página de la Asociación el Toro de Madrid. Y allí se tiene a disposición para quien quiera leer tan ramplona pieza en la web de la peña, corrida del Puerto de San Lorenzo, que ha tardado en sacar ocho días su chiripitiflaútico autor. 
Nada nuevo bajo el sol, la misma crónica de siempre del danzante de Casa Patas, sección serranos, ubicación venteña en delantera de la andanada del 8, que no sabe una palabra de toros y que trufa el texto de tremebundas faltas de estilo carente de cualquier recursos literario, vergonzoso en un hombre que se supone leído como le corresponde a su alcurnia. La crónica de un escolar en una palabra, idéntica a todas sus plomizas anteriores, modelo patrón, bastaría cara al futuro con que le quitara a una de las ya publicadas las negritas y las sustituyera por las de los nuevos matadores actuantes.
Sí nos encontramos con una novedad, tela cantosa, que me ha hecho reír porque le pega cantidad a su excelencia, aquel desconocido recién jubilado que llegó a la Monumental de Madrid a finales de los años noventa presentándose ante la afición de siempre como Pepecarlos, muy a lo Pepe Luis fusionado con Carlos Arruza del que contaba que heredó el compuesto, todo estudiado ya que el jambo cuida a tope los pequeños detalles. Eso sí, para más tarde en acertada decisión, servidora ya en pie de guerra, pretender sacudirse semejante mariconería de diminutivo, Pepecarlos, guau, guau, emprendiendo una batalla de limpieza de imagen al utilizar el más superior de José Carlos, sin conseguirlo, pues Pepecarlos le pega mucho y como acuñación resulta perfecta.
Quietos 'paraos', que no acaba aquí la cosa pues el inmaduro anciano para nuestra sorpresa -la mía sobre todo, ejem- sale a escena ahora como José, simplemente José.
José Fernández-Villaverde y de Silva, conde de Estradas e inductor del acoso que he sufrido y me baso en que servidora de los cherrijanos de su robustiana cuerda que lo perpetraron no conoce a ninguno, de nada, digo, decía, que antes Pepecarlos antes José Carlos, 
es ahora José, 
 José a secas,
el cronista José,
el cronista J,
el cronista Jota,
Jota el cronista.
Y yo que cada día que pasa encuentro a Pepecarlos como más cerca de ser todo un patriarca bíblico de la parroquia venteña, ¡los de la tribu de José!, o a ver si por contra una tarde de estas va y le florece la vara y le aparece de repente una azucena, como al otro, 
jiji.    

Matanza en Texas II

Se intentará redactar un texto hablando de la suerte de varas y de no ser posible se aplazará, San Isidro es mucho San Isidro, con el sabroso adobo de la puya Marisol, de la Mari Puri, que se traerá a la palestra

Si acaso no fuera posible llamo la atención al personal para que amplíen la fotografía y miren la mancha de sangre que porta el quinto toro lidiado ayer. Toro que me gustó mucho mucho desde que apereció por chiqueros hasta su muerte, al que mataron en el caballo en una primera vara criminal en la que se empleó de lleno, más una segunda, del mismo modo asesina, que le aplicaron a continuación sin concedérsele el respiro de ser de nuevo colocado en suerte.

¿Puede un animal desangrado plantar pelea?

Pelajes

Novillada de Montealto lidiada ayer en Madrid (detalle)

Hubo una época, rondando los años cincuenta del siglo pasado, en la que comenzó a desaparecer de la dehesa a velocidades de vértigo la variedad de pelos propio del ganado de casta, existiendo tratadistas que le echan la culpa principal del disparate a Atanasio Fernández, que siempre seleccionó hacia lo negro, más conocido don Ata en Charrilandia como el Mago de Campocerrado o una cosa parecida. 
Décadas, posteriores, hasta hace casi nada, en las que todas las camadas que se lidiaban en todas las plazas era de toros de pelo oscuro y cuando salía uno de capa clara la gente coreaba un oooh, milagro, un toro rojo, y en la memoria coletiva queda fijado alguno legendario por su color, como el blanco de Osborne, que inmortalizó Antoñete.
El fenómeno que supone contemplar como en tan corto espacio de tiempo se han recuperado los originales pelajes de la cabaña brava, a granel, un cambio repentino muy cantoso, y como no me fío de las perrería profesionales que emplean los forajidos del far west del encinar patrio, podría llevarme a malpensar.
A ver si es que ahora resulta que algunos ganaderos de postín están seleccionando prioritariamente por el tono de la piel de los animales, relegando cualidades mucho más importantes para el comportamiento del toro en la plaza y para la perpetuación de la especie, sacrificando de paso otras decisivas, fundamentales e intocables.
Estos elementos del taurineo son capaces de cualquier cosa y lo mismo, y como son muy listos, se han percatado de que existe un mercado entre determinada afición que demanda jaboneros y toda clase de salpicados y otras hierbas (y los mitifican sin ton ni son estos incautos) y están trabajando únicamente los señores criadores para cubrir la demanda visual, en criminal práctica la aberración de seleccionar a través de lo externo, eliminando todo lo bueno que madres y sementales lleven dentro.   
Un fenómeno como otro cualquiera, ya digo que a mí me llama la atención desde hace un tiempo, y lo saco al aire por si alguien de ustedes ha comprendido lo que quiero decir y también le hubiera chocado el  artificial método.

Foto de Manón, reconocido artista venteño al que se le piden disculpas por alterar el encuadre a gusto personal.

Jornada de reflexión

Fea, mansa, descastada, desrazada, desigual, floja, fuera de tipo, remendada, mal hecha, mal presentada,

y mal, muy mal la plaza de Madrid por pegarle una ovación de salida a un búfalo de casi setecientos kilos que hizo cuarto. ¡Un guapo con setecientos kilos!, jijí, y se alarma de paso a los lectores ya que la plaza de Madrid parece dar síntomas de haberse olvidado de lo que es un toro bravo del encinar capitoné de las dehesas de Iberia, y camela ganado procedente de la selva africana.

Espantosos toros de Pablo Romero, ahora Partido de Resina, que o refrescan sangre sus propietarios pillando el cruce allá donde lo consideren oportuno, se opina, o la legendaria vacada de Sevilla cogerá sin retorno el camino del matadero no tardando mucho.

Dicho lo cual, habría que ponerse ya de una vez a meditar sobre hacia dónde vamos, todos, unos más que otros pero todos a reflexionar tal día como hoy con la fotografía que les muestro como modelo a seguir. Vista la foto, y comparando con lo visto ayer, comenzar a rectificar posturas perniciosas, radicalismos y personalismos varios, y a depurar la Fiesta si acaso estamos a tiempo y que el toreo vuelva a ser lo que fue o a cerrar las plazas a cal y canto, se rogaría.

Año 1971, plaza de Madrid, 29 de mayo, toro de Pablo Romero de nombre Serranito, observen a Serranito y saquen conclusiones, al que Paco Camino le cortó las dos orejas tras faena clamorosa, seguramente una de las más cantadas por los caministas partidarios del sabio de Camas. 

¿22 de mayo?, bomba que te crió

Vamos a ver, ¿esto qué es?

¿Quién manda aquí? ¿Quién ha mandado siempre aquí?

A 22 de mayo de 2011, día de Santa Rita de Casia, abogada de lo imposible, y va un burócrata sevillano líder en la fabricación de churros para consumo de las levantiscas tribus de Madrid y le planta cara a un madrileño de oro carne de héroe.

Pero ¿adónde va este hombre?

Si hablamos de cara, de plantar cara, nada más tenemos que fijarnos en las fotografías, comparar, y una vez repasadas las señales faciales con lupa, ya tenemos al ganador de tan desnivelado combate por aplastamiento femoral.

Y yo que creo que José Tomás estaba un poco hasta los mismísimos del rollo de Núñez del Cuvillo tan empalagosamente ligado a su persona a lo tonto.

Que al descubridor de la cadena de montaje de la factoría de El Grullo, antes mucho más artesanal el producto, le empezaba a molestar el actual protagonismo de salón del joven y apuesto criador, que no le corresponde a un hombre campero de los del campo bravo de toda la vida.

Loco por huir José del "si culo veo" de sus compañeros, monos de imitación, y que el escualo de Galapagar -siempre contra corriente- se encontraría muy incómodo formando parte de la tropa de luces que ahora se mata como un rebaño por anunciarse con los ejemplares de serie del señor Núñez Benjumea.

Montátelo, Moisés, que tú eres más recio y la faltriquera serrana tiene toda la pinta de llegar a reventar, y como siempre te digo escucha sin rechistar a la ganadera

o palmas en cuanto te descuides.